Mord auf dem Dachboden - Teil 1

Ein Treppenhaus, das ins Jahr 1926 führt

Es gibt Räume, die einen von der ersten Sekunde an aus der Gegenwart ziehen, und es gibt solche, die es sich langsam verdienen. Der Dachboden bei Nexus Exit in Gelnhausen gehört zur zweiten Sorte, und das ist ein Kompliment. Man steigt hinauf, ein Zeitreiseportal öffnet sich für gute 60 Minuten, und dann steht man in einem Jahr, das fast hundert Jahre zurückliegt. 1926. Ein wahnsinniger Nervenarzt hat hier gemordet, die Polizei ist gescheitert, und der Rest ist unsere Sache.

Das erste Umsehen ist ruhig. Kein Effektgewitter, das einen begrüßt, sondern ein Raum, der sich zusammensetzt: die Ausstattung, die auf eine Zeit deutet, in der Nervenärzte noch eigene Häuser mit Dachböden hatten, das Licht, das nirgends zu hell wird, die Stille, in der man die eigenen Schritte hört. Wer düstere Settings mag, spürt hier früh ein leises Ziehen im Magen – nicht Angst, eher das Gefühl, an einem Ort zu sein, an dem man nicht ganz willkommen ist.

Eine Geschichte, die nicht abreißt

Krimi ist ein dankbares und ein undankbares Genre zugleich. Dankbar, weil jeder sofort versteht, worum es geht: Ein Mörder ist unterwegs, überführt ihn, verhindert das nächste Opfer. Undankbar, weil genau diese Klarheit oft dazu führt, dass die Geschichte nach dem ersten Rätsel verstummt und der Rest reine Mechanik wird.

Hier passiert das nicht. Die Story trägt von Anfang bis Ende, ohne dass man den Faden verliert. Der geniale Doktor hat seine Indizien versteckt, und das Suchen und Zusammensetzen fühlt sich tatsächlich wie Ermittlungsarbeit an, nicht wie das Abarbeiten einer Liste. Es gibt keine Brüche, an denen die Illusion abfällt und man plötzlich wieder in einem Escape Room in Gelnhausen steht. Alles greift ineinander, die Erzählung bleibt bis zum Portal am Ende in Bewegung.

Dass das Grundsetting – wahnsinniger Arzt, düsteres Haus, Zeitdruck – nicht das ausgefallenste ist, das man je gesehen hat, sei ehrlich gesagt. Aber es ist sauber gedacht und konsequent durchgezogen, und das schlägt Originalität um jeden Preis fast immer.

Rätsel, die den Fall vorantreiben

Die Rätsel sind abwechslungsreich und gut lösbar, und sie haben eine Eigenschaft, die man erstaunlich selten findet: Sie fühlen sich an, als gehörten sie in diesen Raum. Man knackt nicht irgendein Zahlenschloss, weil da eben ein Zahlenschloss hängt, sondern man folgt der Logik eines Mannes, der seine Spuren mit Absicht verwischt hat. Das gibt dem Suchen eine Richtung.

Der Rhythmus stimmt. Es gibt Momente, in denen eine Gruppe auseinanderläuft, jeder eine Ecke durchkämmt, und dann den Punkt, an dem alle wieder zusammenfinden, weil zwei Teile plötzlich ineinandergreifen. Das kleine Grinsen nach einem gelösten Rätsel stellt sich verlässlich ein, ohne dass man je das Gefühl hätte, an der Hand geführt zu werden. Für Einsteiger ist der Fall zu bewältigen, für Geübte bleibt genug zu tun.

Was den Raum davon abhält, restlos zu begeistern, ist weniger ein Fehler als eine Frage der Frequenz: Die reine Spielfreude erreicht nicht ganz die Höhe, die Atmosphäre und Story vorgeben. Ein paar Passagen tragen mehr über die Stimmung als über den Nervenkitzel des Lösens – wer vor allem den Adrenalinstoß sucht, findet ihn hier gedämpfter als anderswo. Wer sich dagegen auf das Unbehagen einlässt, für den ist genau das der Reiz.

Wenn niemand im Raum ist und trotzdem jemand da ist

Schauspieler gibt es keine, und der Raum braucht sie auch nicht. Das Unbehagen entsteht aus dem Ort selbst, aus dem Licht, der Stille, dem Wissen, wessen Dachboden man da gerade durchwühlt. Es ist kein Grusel, der einen anspringt – eher ein Gefühl, das im Nacken sitzt und bleibt.

Die Betreuung von außen macht ihre Sache spürbar gut. Hinweise kommen dann, wenn man sie braucht, ohne den Fluss zu zerstören, und ohne einem das Rätsel aus der Hand zu nehmen. Man merkt an keiner Stelle, dass jemand ungeduldig auf die Uhr schaut oder mit Standardsätzen abfertigt. Diese unsichtbare Hand ist einer der Gründe, warum der Abend so geschlossen wirkt.

Was von dem Dachboden bleibt

Draußen auf der Straße, das Portal längst geschlossen, bleibt vor allem eins hängen: dieses Unbehagen, das man mögen muss. Der Raum ist nicht der lauteste, nicht der spektakulärste, und er will das auch gar nicht sein. Er will eine stimmige, leicht düstere Geschichte erzählen, in der jedes Teil an seinem Platz sitzt – und das gelingt ihm.

Man geht nicht euphorisch heraus wie nach einem Feuerwerk, sondern nachdenklich, ein bisschen so, als hätte man tatsächlich einen alten Fall gelöst. Das ist eine seltenere und ehrlichere Wirkung, und sie hält länger an als das schnelle Hoch.

Für wen sich der Weg lohnt

Wer düstere Settings mag und bereit ist, sich auf ein Gefühl einzulassen, das nicht durchgehend gemütlich ist, wird hier glücklich. Krimifans finden eine Story, die trägt; Einsteiger einen fairen Einstieg, Geübte genug Substanz. Wer dagegen den permanenten Adrenalinstoß sucht oder mit unbehaglichen Stimmungen fremdelt, sollte wissen, worauf er sich einlässt – der Reiz dieses Raums liegt genau dort, wo es leise ungemütlich wird.