Das Geheimnis der toten Mönche

Ein Kloster, das kaum eine Zelle groß ist

Es gibt Räume, die einen mit dem ersten Schritt schlucken. Und es gibt Räume, bei denen man sich noch umsieht, während man schon weiß, dass es das gleich gewesen sein könnte. "Das Geheimnis der toten Mönche" bei Enigmania in Dortmund gehört leider zur zweiten Sorte, und das merkt man früher, als einem lieb ist.

Der Titel verspricht Gewölbe, Verschwörung, das Halbdunkel alter Klostermauern – ein Setting, das seit jeher gut funktioniert, weil es Gänsehaut mitbringt, ohne dass man viel dafür tun müsste. Was uns dann empfängt, ist ein Raum, den man mit zwei Blicken erfasst hat. Klein. Sehr klein. Wir standen darin und suchten unwillkürlich die Wände nach dem Punkt ab, an dem es weitergehen müsste. Nach der verborgenen Tür, dem zweiten Bereich, der Ebene, die sich noch öffnet.

Das Warten auf die Tür, die nicht kam

Das ist der Moment, der diesen Abend prägt: das Hoffen. Wir arbeiteten uns durch das, was da war, und die ganze Zeit lief im Hinterkopf der Gedanke mit, dass gleich etwas aufgehen würde. Ein Durchbruch, ein neuer Raum, irgendetwas, das die sechzig Minuten füllt, die auf der Uhr stehen.

Es kam nichts. Nach einer guten halben Stunde stand plötzlich der Spielleiter zwischen uns und sagte, es sei vorbei. Kein großes Finale, kein Aha, das die Story zusammenbindet – einfach das Ende, mitten in dem Gefühl, gerade erst angefangen zu haben. Wer sich auf einen Abend einstellt und nach dreißig Minuten wieder auf dem Gang steht, geht nicht erfüllt, sondern überrumpelt hinaus.

Dass die Enttäuschung so schwer wiegt, liegt gerade daran, dass die Bausteine nicht schlecht sind. Die Rätsel, die es gibt, funktionieren. Sie sind sauber gebaut, die Logik trägt, man kommt ins Tüfteln. Auch die Geschichte hat einen Rahmen, der greift, und die Betreuung war da, als sie gebraucht wurde. Nichts davon ist der Grund, warum dieser Raum nicht funktioniert.

Ein guter Start, dem alles danach fehlt

Das eigentliche Problem ist die Menge. Es ist schlicht zu wenig für einen Abend. Ein Escape Room lebt vom Rhythmus – vom Wechsel zwischen Suchen, Grübeln, Lösen, Weiterkommen, und davon, dass sich der Raum unter einem entfaltet, während die Zeit läuft. Hier bricht dieser Rhythmus ab, kaum dass er entstanden ist. Man findet gerade in seine Rolle, das Team beginnt sich zu sortieren, wer sucht, wer denkt, wer die Fäden zusammenhält – und dann ist Schluss.

Eine Gruppe braucht ein paar Minuten, um zusammenzufinden. Genau in dem Augenblick, in dem das passiert, in dem man aufhört, nebeneinander zu stehen, und anfängt, miteinander zu spielen, endet dieser Raum. Der Spaß, der sich aus dem gemeinsamen Vorankommen speist, hat gar keine Zeit, sich aufzubauen. Man verlässt den Raum nicht mit dem Grinsen nach dem letzten Rätsel, sondern mit der Frage, ob das jetzt wirklich alles war.

Was von dem Abend bleibt

Auf der Straße bleibt vor allem ein Ungleichgewicht. Sechzig Minuten sind angekündigt, die Hälfte davon wird gespielt. Diese Lücke lässt sich nicht wegdiskutieren, und sie ist es, die den Abend bestimmt – nicht die Qualität einzelner Rätsel, nicht das Setting, das eigentlich Potenzial mitbringt. Es fehlt schlicht der Raum, im wörtlichen wie im übertragenen Sinn.

Dahinter stecken Menschen, die ein Klosterthema gewählt und Rätsel gebaut haben, die funktionieren. Der Kern für etwas Besseres ist da. Aber ein Escape Room, der nach dreißig Minuten zu Ende ist, gibt seinen Spielern nicht genug, um den Weg zu rechtfertigen. Das ist keine Kleinigkeit, die man nachbessert – das ist die halbe Erfahrung, die fehlt.

Für wen sich der Weg lohnt

Schwer zu sagen, wem man diesen Raum guten Gewissens empfehlen würde. Einsteiger kommen mit den Rätseln zurecht, das stimmt, und wer nur kurz reinschnuppern will, findet hier keine überfordernde Hürde. Aber wer einen Abend sucht – Anspannung, ein Team, das zusammenwächst, das Gefühl, etwas erkämpft zu haben –, wird hier zu früh nach Hause geschickt. Für den Preis eines vollen Escape-Room-Erlebnisses bekommt man hier die halbe Zeit, und das lässt sich mit dem besten Willen nicht schönreden.